O Universo conspira para que não me falte nada.

Ai andavas a queixar-te de falta de tempo para ires à praia e para te esparramares a ler? Ora toma lá mais um "pedido" atendido. 

Eu também gosto muito de ir à praia.

Há um leque jeitoso de pessoas na minha vida que creio terem como único desígnio da sua medíocre existência convencer-me da maravilha que é essa nobre arte de "fazer praia". Ora, é trabalho escusado porque, como se sabe, sou uma fã incondicional do mar, da areia e do sol então até me poupo de falar. Nas incursões cada vez menos frequentes que faço à praia gosto de tudo: do nalguedo cada vez mais exposto; da falta de noção (não confundir com auto-estima) das banhudas que teimam em usar biquinis como se a dieta que começaram há três semanas tivesse tido os efeitos que os folhetos prometiam; das minhas manchas e dos inevitáveis escaldões (o meu protector solar vai passar a ser uma burka); dos putos em correria que me enchem a toalha de areia e, pior, me acordam com guinchos quando estou a meio de uma agradável e mais do que merecida sesta; das boladas que de quando em vez me acertam na moina (relembro o célebre episódio da bola de rugby que me deixou prostradinha uns quantos minutos e que um dia há-de merecer aqui o seu tempo de antena).

Hellooo! Ide-vos encher de moscas, praiófilos da minha vida, porque a única coisa boa de ir à praia é que quando me deito na areia estou a fazer uma exfoliação automática e isso poupa-me a maçada de me esfregar com mistelas durante o banho semanal (quando calha, vá, que a água está cara e a electricidade nem se fala).

Gosto de pessoas que usam metáforas. Gosto ainda mais quando as usam com uma ponta de sarcasmo.

Gosto de pessoas que não fingem que não têm problemas e que têm vidas perfeitas, onde tudo coexiste em equilíbrio e harmonia.

Gosto de pessoas que se queixam, mas que o fazem a brincar, exagerando os relatos, desdramatizando com drama.

Gosto de pessoas que hiperbolizam porque o riso tem de ser em exagero e o exorcizar das tristezas também.

Gosto de pessoas que acordam bem dispostas e que não se irritam facilmente.

Gosto de pessoas com pelo na venta e sangue na guelra, prontas a explodir.

Gosto de pessoas subtis.

Gosto de pessoas diretas.

Junho foi mês de…

… voltar a casa. De sentir que não há apenas um mas vários lugares onde pertencemos ao longo do tempo. De receber amigos. De ser mimada. De jantares inesperados e por isso mesmo insuperáveis. De bairros enfeitados de cor e da alegria das gentes da terra. De sangria e febras no pão, que as sardinhas não entram comigo. De voz esganiçada a cantar as marchas. De olhos marejados de lágrimas de tanto rir. De bailaricos pela noite fora. De Lisboa que se entranha a cada arraial. De caminhadas pelo campo. De Parabéns cantados a várias vozes mas com um só sentimento. Da união de destinos do H. e da J. De ânsia pelo Sol que tardou. De desejo de recomeço. De vontade de (con)viver.

Ainda sou do tempo em que o Perna de Pau sabia a morango verdadeiro e não a uma nhanha agelatinada como agora.

Muito, muito antes da moda das Havaianas chegar a Portugal (à minha aldeola, pelo menos), existiam uns chinelos de dedo azuis, com umas riscas no meio da sola tipo arco-íris. Todos os Verões, comprovando que crescera, tinha direito a um par novo, que comprava na mercearia do costume. Era isso e o belo do Mini-Milk ou aqueloutro gelado cujo nome ignoro com sabor a banana. E, meninos, era feliz. Oh se era!

 

Entretanto a minha tia [atolambadinha que dói], a descer da Scotter, de chinelos, pregou uma tamanha panada num pedregulho que até a unha do dedo grande lhe saltou. Comecei então a preferir sapatecas fechadas. Só porque sim.